“Noi siamo quello che ricordiamo, il racconto è ricordo e ricordo è vivere”. Così affermava il grande poeta del Novecento Mario Luzi. Questo è anche lo spirito che da ventisette anni anima “Il Solco” il premio letterario di poesia in dialetto lombardo promosso dal Centro culturale don Ettore Passamonti di Biassono in collaborazione con il  Cenacolo dei Poeti e degli artisti di Monza e Brianza. 

Migliaia i componimenti che in questi anni la giuria ha dovuto esaminare: temi diversi, sensibilità diverse spesso dettate dalle differenti età dei poeti, ma accomunati da un’unica lingua: il vernacolo nelle sue varie declinazioni lombarde. E anche quest’anno i giudici hanno avuto il loro bel da fare con l’analisi dei componimenti da analizzare. 

La cerimonia di premiazione si svolgerà questo pomeriggio, domenica 12 febbraio, alle 15 in Sala Civica Carlo Verri. Durante la cerimonia presieduta da Maria Organtini, presidente del Cenacolo dei Poeti e Artisti di Monza e Brianza, verranno lette le opere vincitrici e il pomeriggio sarà allietato anche dallo spettacolo teatrale – in dialetto naturalmente – intitolato “Una Muntagna de danè” e portato in scena dagli attori della compagnia teatrale “La rinascita”.  L’ingresso è libero. 

L’evento è stato patrocinato dalla Provincia di Monza e Brianza, dal Comune di Biassono e dal Parco Regionale Valle del Lambro. 

E per i nostri lettori appassionati di poesia in vernacolo ecco i testi delle poesie vincitrici che ci sono state fornite direttamente dalla segreteria del Centro culturale Passamonti: al primo posto Anna Maria Marsegaglia di Edolo (in provincia di Brescia) con “Come le fòe”, al secondo posto Marino Ranghetti di Colzate (in provincia di Bergamo) con “La mè fantasèa” e al terzo posto il brianzolo Renato Baroni di Bovisio Masciago con “El boffa, stasira”.

Ecco i componimenti e naturalmente le rispettive traduzioni. 

‘Ndel ruch adès

vet de girasùi pas

‘l nina grà de sambüch

e ‘l cucùla abelase i regòrcc

de primaére de lons.

Deót guardiano de dé,

‘l tègn a mà le memorie

de bücc ros de fodöl

slongacc ‘nvers le duma,

de na cà Celestina

alegra come le viöle,

de procesiù de puì

e sventolà de lensöi.

Ma a me le me par manfrine

o ratatüi de memorie

chèi bai luntà dele fóe,

chèle mé nòcc consümade

dei móscc e le’nsòmie.

‘Ndèl ruch, adès,

me strasine ‘ntorniada

de fóe sèche crudade,

‘nsè umbrìe restìe che camina

so plas de iseghe zalde.

‘L se finis ché ‘l nos vias

so l’üs de ‘na cà scüra

a scultà ‘l vet de girasùi

che ‘l mé sivia ‘ndel cör

promese de nöe primaére.

Nel ronco adesso/ vento di girasoli appassiti/ culla acini di sambuchi/ e coccola lento i ricordi/ di primavere lontane.// Devoto custode di giorni,/ conserva memorie/ di rosse gemme di faggio/ protese ai mattini,/ di una casa azzurrina/ gioiosa come le viole,/ di cortei di pulcini/ e sventolii di lenzuola.// Ma a me sembrano manfrine/ o pasticci di memorie/ quelle danze lontane di foglie,/ quelle mie notti sfinite/ dai mosti e dai sogni.// Nel ronco, adesso,/ mi trascino attorniata/ di folgie secche cadute,/ siamo ombre ritrose che camminano/ tra spiazzi d’erba ingiallita.// Finisce qui il nostro viaggio/ sull’uscio di una casa buia/ ad ascoltare il vento di girasoli/ che ci sussurra nel cuore/ promesse di nuove primavere.

Sta sira la mé fantaséa

la gira ‘ncantada sperlé,

la và de stresura ‘n del fósch

tra i piante di bósch iscürèncc,

la bófa ligéra col vènt

zó sóta d’ü cél istelàt.

La gula sbasida al prim ciàr

sö l’acqua arzentada del lagh,

la spèta la dé per zögà

col sul che pötèl a l’ vé sö

grignét a signà de la crèsta

di mucc insöpàcc de rosada.

L’è sèmper lé prónta a fà fèsta

se adóma gh’è ‘n ària di nòte,

a sènt i paròle piàde,

borlade ‘n del póss di memòrie,

a lès i pensér isbalàcc,

restàcc in di clène d’ la mét.

La sföma pò a’ lé col tramónt

là zó ‘ndo che ‘l cél a l’incuntra

la tèra ‘nfiamada de róss,

intàt che strolta la cala

in fónd a chi piane ‘nsongheéte,

sta stréa d’öna mé fantaséa.

Stasera la mia fantasia/ va girando incantata da sola,/ cammina a tarda ora nel buio/ tra le piante dei boschi scurissimi,/ bisbiglia leggera col vento/ al di sotto di un cielo stellato.// Va volando basita al crepuscolo/ sull’acqua argentata del lago,/ sta in attesa dell’alba per giocare/ col sole che bambino si alza/ ridente a sbirciare dalla cresta/ dei monti inzuppati di rugiada.// E’ sempre lì pronta a far festa/ se solo nell’aria ci fosser delle note,/ a sentire le parole troncate,/ cadute nel pozzo dei ricordi,/ a leggere i pensieri sconnessi,/ rimasti nei meandri della mente.// Va sfumando anche lei col tramonto/ laggiù dove il cielo s’incontra/ con la terra infiammata di rosso,/ intanto che vagando si perde/ in fondo a quei prati assonnati,/ questa strega d’una mia fantasia.

El bofaf el vent, stasira,

l’ingarbìa i bròcch del sares,

el strèppa foeuj a la sces,

el fa crodà i sgrazz

de la mia uga ancamò zerba.

El picca a la mia pòrta,

per infilas in di sacòcc,

el giuga coi mee penser

come on miscin col remisèll.

L’è finii ormai

El temp del cant di scigad,

e adasi ven giò el scur,

insema al sògn,

per fam compagnia

fina a doman.

L’ha boffaa el vent, stasira,

l’ha ruzzaa nivol gris sora la ca’

e in del sbatt l’ultima pòrta

prima de andà via

el s’è tiraa adree

on alter foeuj de calendari.

Soffia il vento, stasera,/ ingarbuglia i rami del salice,/ strappa foglie alla siepe,/ fa cadere i grappoli/ della mia uva ancora acerba./ Bussa alla mia porta/ per infilarsi nelle tasche,/ gioca coi miei pensieri/ come un micino col gomitolo.// E’ finito ormai/ il tempo del canto delle cicale,/ e adagio scende il buio,/ insieme al sonno,/ per farmi compagnia/ fino a domani.// Ha soffiato il vento stasera,/ ha spinto nubi grige sopra la casa/ e nello sbattere l’ultima porta/ prima di andare via/ si è portato con sè/ un altro foglio di calendario.